PAROLES FUGACES

J'ai eu envie de me prêter au jeu d'Obni...


Araignée: "pourquoi pas libellule ou papillon?"

Balivernes: venez danser dans ma...

Caverne...

Dés: au jeu de la vie et du hasard

Envie de soleil, de printemps, de renouveau

Fugaces comme mes paroles

Grange, la mienne, qui me tient lieu de refuge

Hémisphère: l'une sourit, l'autre pleure

Informatique: je ne saurais pas m'en passer

Jour après jour, vivre

Kirikiki dit le coq allemand

Lire, passionnément

Murmure: celui du ruisseau qui chante, celui des mots

Nuage: il emmène mes rêves sur les ailes du vent

Oulipo: beaucoup pratiqué dans une autre vie

Poète: l'artisan des mots

Qui suis-je?

Rire: celui de mes petits-enfants

Sourire: celui de mes enfants

Tintin, inusable, lu et relu...

Utile, c'est Julien Clerc qui le dit

Voir et donner à voir

Wait and see: je ne sais pas faire

Yod, souvenir lointain

Zénon, mais d'Elée!

Le Pain (suite):
...sans un regard pour la mollesse ignoble sous-jacente.
Ce lâche et froid sous-sol que l'on nomme la mie a son tissu pareil à celui des éponges: feuilles ou fleurs y sont comme des sœurs siamoises soudées par tous les coudes à la fois. Lorsque le pain rassit ces fleurs fanent et se rétrécissent: elles se détachent alors les unes des autres, et la masse en devient friable.
Mais brisons-la...

Francis Ponge: Le parti pris des choses (1942)

Le pain
La surface du pain est merveilleuse d'abord à cause de cette impression quasi panoramique qu'elle donne: comme si l'on avait à sa disposition sous la main les Alpes, le Taurus ou la Cordillère des Andes.
Ainsi donc une masse amorphe en train d'éructer fut glissée pour nous dans le four stellaire, où durcissant elle s'est façonnée en vallées, crêtes, ondulations, crevasses...Et tous ces plans dès lors si nettement articulés, ces dalles minces où la lumière avec application couche ses feux, - sans un regard pour la mollesse ignoble sous-jacente.
...
Mais brisons-la: car le pain doit être dans notre bouche moins objet de respect que de consommation.
Francis Ponge Le Parti pris des choses (1942)

Francis Ponge est un de ceux qui habitent mon jardin secret: je voue une admiration sans bornes à ce poète dont le regard décode le réel avec une précision d'entomologiste, mais qui, en même temps, sublime ce réel grâce au pouvoir des mots.

Pour tromper le retour désespérant de l'hiver et prendre patience en attendant les prémices du printemps, je me propose de vous offrir certains des textes de Ponge qui me touchent particulièrement, en les habillant d'images.

La bougie
La nuit parfois ravive une plante singulière dont la lueur décompose les chambres meublées en massifs d'ombre.
Sa feuille d'or tient impassible au creux d'une colonne d'albâtre par un pédoncule très noir.
...
Cependant la bougie, par le vacillement des clartés sur le livre au brusque dégagement des fumées originales encourage le lecteur, - puis s'incline sur son assiette et se noie dans son aliment.
(Le Parti pris des choses)

"I, pourpres, sang craché, rire des lèvres belles Dans la colère ou les ivresses pénitentes ;"

Rimbaud associe donc le I au rouge, quelle idée? Moi, je l'aurais davantage vu jaune ce I éclatant qui a toujours l'air de rIre!
"I pourpre"...Ah! le traître! J'ai dévIdé patiemment l'écheveau de mes fIchIers photo, j'ai suIvI le fIl des dossIers..
Du rouge, point!
Que voulez vous faire d'une minuscule baie d'arbousier nichée au creux du vert éclatant de la haie?
Que voulez-vous faire du liseré rouge sur la cambrure d'un bateau de pêche?
Où trouver de la passion, du sang dans tous ces clichés? Aucune trace, même InfIme, dans les tréfonds de la mémoire de mon ordinateur!
Même le rouge de ce coquelicot qui évoque les couronnes déposées par les Anglais dans les champs de la Somme au mois de novembre, s'adoucit dans son écrin d'herbes folles!

Même l'épanouissement voluptueux de ces hortensias dans la chaleur de l'été se teinte de roux et de vert!

En écho à Rimbaud, Zola décrit "des roses lie-de-vin, presque noires, saignantes, (qui) trouaient cette pureté d’épousée d’une blessure de passion."
Je n'ai trouvé que le rose profond d'une fleur de rhododendron, dévoilant l'intImIté coquIne de sa robe!

Je n'ai pas eu grand mérite à trouver la solution au dernier épisode du jeu proposé par Jathénaïs, relayé par Gilsoub, les lecteurs précédents ayant largement déblayé le terrain...
C'est donc à moi de m'y coller et de proposer un extrait à votre sagacité. Il s'agit d'un extrait de livre. Un roman bien écrit, qui distille la fraîcheur acidulée d'un bonbon aux fruits...

J'ai choisi un passage qui me parle particulièrement:

Plus tard, je me consacrai davantage à collectionner les mots et à accéder aux mondes cristallins de la poésie hermétique. Mais derrière toute collection se dissimule la même irrépressible aspiration aux mondes enchantés que recèlent les choses dormantes. Enfant, je tenais un cahier de vocabulaire où je notais des mots particuliers, tout comme je ramassais les pierres et les coquillages remarquables. Les mots étaient répartis en catégories telles que "beaux mots", "mots laids", "mots trompeurs", "mots intervertis", et "mots secrets". Parmi les "beaux mots", j'avais répertorié, entre autres, prairie, violet, allégorie, griotte, arbre à pain, arc-en-ciel, nuage. Parmi les "mots laids", on trouvait goitre, moignon, chicot, graillon. Les "mots trompeurs" me révoltaient parce qu'ils se faisaient passer pour anodins mais pouvaient s'avérer lourds de conséquences ou carrément menaçants comme "effet secondaire" et "piquant". Ou alors ils évoquaient quelque chose de magique- "ceinture de sauvetage", "roulement à billes"- et se révélaient au bout du compte d'une décevante banalité. Sans parler de ceux qui désignaient quelque chose qui n'était clair pour personne: il n'existait vraisemblablement pas deux pékins au monde qui se représentaient la même couleur lorsqu'ils entendaient le mot "amarante"...

A vous de jouer...

Je ne ris que très rarement les romans qui ont obtenu le Prix Goncourt, dont j'ai tendance à me méfier beaucoup! Du coup, je ne lis pas les critiques saluant les récipiendaires annuels. Mais, l'autre jour, furetant dans les rayons de l'unique librairie de l'île, je me suis laissé tenter par le livre d'Alexis Jenni, lauréat 2011 avec L'Art Français de la guerre.
J'ai été éblouie! Prise par l'écriture fluide et accomplie, séduite par la façon dont l'auteur parle de la peinture et du dessin, ébranlée enfin par la manière dont il traite un sujet épineux et ardu.